Lectures de vacances
Pendant ma minable semaine de vacance,baignée d'une ondée certaine ou j'aurait presque( mais presque...seulement)regretté de ne pas être aller m'entasser avec les bandes de phoques graisseux qui peuplent la Côte d'Azur, j'avais emporté deux livres... Grand bien m'en a pris, tellement la pluie se foutait de ma gueule à longueur de journée.
J'avais choisi, un Amélie Nothomb dont le titre s'est échappé aussi vite que le livre s'est lu. C'est, notons, du Nothomb, sans surprise, avec cette manie de confronter la laideur et la beauté (d'âme et de corps), sans surprise, lecture facile mais tellement prévisible, que ça devient chiant.
Et puis au hasard d'un carton de déménagement, je tombe sur "les chroniques de la haine ordinaire" de vous savez-qui !! Inutile de dire ou de redire, que c'est du bonheur à l'état de grâce.
Une chronique qui m'a beaucoup amusée (parce que j'aime le vin), un extrait :
"...pour cette femme infiniment inhabituelle, je me sentais au bord de renier mes pantoufles. je dis qu'elle était infiniment inhabituelle. Par exemple, elle me parlait souvent en latin par réaction farouche contre le laisser-aller du langage de chez nous que l'anglomanie écorche à mort. Nos dialogues étaient fous :
- Quo vadis domine?
- Etoilla matelus?
En sa présence, il n'était pas rare que je gaudriole ainsi sans finesse, dans l'espoir fou d'abriter sous mon nez rouge l'émoi profond d'être avec elle...J'en étais fou, vous dis-je.
Ce 16 octobre donc, je l'emmenais déjeuner dans l'antre bordelais d'un trucculent saucier qui ne sert que six tables, au fond d'une impasse endormie du XV° où j'ai mes habitudes. je nous revois, dégustant de moelleux bolets noirs en célébrant l'automne, romantique et graves, d'une gravité d'amants crépusculaires. Elle me regardait, pâle et sereine comme cette enfant scandinave penchée sur la tombe de Stravinski, par un froid de Venise. J'étais au bord de dire des choses à l'eau de rose, quand le sommelier est arrivé. J'avais commandé un Figeac 71, mon Saint Emilion préféré. Introuvable. Sublime. Rouge et doré comme peu de couchers de soleil. Profond comme un La mineur de contrebasse. Eclatant en orgasme au soleil. Plus long en bouche qu'un final de Verdi. Un vin si grand que Dieu existe à sa seule vue.
Elle a mis de l'eau dedans. Je ne l'ai plus jamais aimée."
J'avais choisi, un Amélie Nothomb dont le titre s'est échappé aussi vite que le livre s'est lu. C'est, notons, du Nothomb, sans surprise, avec cette manie de confronter la laideur et la beauté (d'âme et de corps), sans surprise, lecture facile mais tellement prévisible, que ça devient chiant.
Et puis au hasard d'un carton de déménagement, je tombe sur "les chroniques de la haine ordinaire" de vous savez-qui !! Inutile de dire ou de redire, que c'est du bonheur à l'état de grâce.
Une chronique qui m'a beaucoup amusée (parce que j'aime le vin), un extrait :
"...pour cette femme infiniment inhabituelle, je me sentais au bord de renier mes pantoufles. je dis qu'elle était infiniment inhabituelle. Par exemple, elle me parlait souvent en latin par réaction farouche contre le laisser-aller du langage de chez nous que l'anglomanie écorche à mort. Nos dialogues étaient fous :
- Quo vadis domine?
- Etoilla matelus?
En sa présence, il n'était pas rare que je gaudriole ainsi sans finesse, dans l'espoir fou d'abriter sous mon nez rouge l'émoi profond d'être avec elle...J'en étais fou, vous dis-je.
Ce 16 octobre donc, je l'emmenais déjeuner dans l'antre bordelais d'un trucculent saucier qui ne sert que six tables, au fond d'une impasse endormie du XV° où j'ai mes habitudes. je nous revois, dégustant de moelleux bolets noirs en célébrant l'automne, romantique et graves, d'une gravité d'amants crépusculaires. Elle me regardait, pâle et sereine comme cette enfant scandinave penchée sur la tombe de Stravinski, par un froid de Venise. J'étais au bord de dire des choses à l'eau de rose, quand le sommelier est arrivé. J'avais commandé un Figeac 71, mon Saint Emilion préféré. Introuvable. Sublime. Rouge et doré comme peu de couchers de soleil. Profond comme un La mineur de contrebasse. Eclatant en orgasme au soleil. Plus long en bouche qu'un final de Verdi. Un vin si grand que Dieu existe à sa seule vue.
Elle a mis de l'eau dedans. Je ne l'ai plus jamais aimée."