La fenêtre
Ce lieu est l'anti-chambre d'un voyage sans billet de retour. Un hall de gare, où l'on ne connait jamais l'heure du départ, on attend résigné ...
Elle attend, le fauteuil placé devant la fenêtre... Elle scrute, les yeux grands ouverts derrière une fine monture, le regard fixe...Que voit-t'elle ?
Ses cheuveux blanc forment comme un nuage contoneux au dessus de sa tête. Sa peau rendue fine par le passage de nombreuses saisons, se couvre de sillons rapellant au temps son ouvrage laborieux. Elle se tient droite dans son chemisier au col imppeccable que recouvre un cardigan de laine. Ses mains jointes sur les genoux, formulent peut-être une prière...Elle touche négligeament son collier de perles. Mais qu'elle est le prix des perles fines, face à cet écran de solitude...
La rigidité du verre froid et implacable que lui renvoie la vitre, est comme une prison bien visible pourtant, un mur de transparence qu'elle ne peut plus franchir...Seule, encore...
Elle ne peut se résigner à quitter la place, elle attend quelqu'un qui ne viendra peut-être pas...
Une heure se passe...elle continue de fixer un passage inerte...plus de passé, plus de présent, juste l'espoir dune visite future.
Une voix connue l'interpelle derrière elle...Pour enfin se jeter dans ses bras...